多吉的腦子里只有一個念頭——贏。

不是想贏，是一定要贏。

他必須贏。

他要贏，然后他要許一個愿望。

那個愿望，他藏了很久很久。

羅桑的馬術是三兄弟中最精湛的。

他在國外留學時，對馬術進行過系統訓練。

騎的不是這種高原上的矮腳馬，是那種高頭大馬。

血統純正，一匹能換幾十頭牦牛。

他學過馬術禮儀，學過障礙跨越，學過盛裝舞步。

知道怎么通過調整重心讓馬跑得更快，

知道怎么用手指輕輕叩擊韁繩來傳遞指令，

知道怎么用膝蓋的力度告訴馬什么時候該加速、什么時候該保存體力。

當地人也只是平時跑馬跑著玩玩罷了。

沒有人像他那樣，把騎馬當成一門需要鉆研的學問。

如果他想贏，他一定能贏。

可他不想贏，他只想讓多吉贏。

馬蹄聲炸開了。

裴怡站在人群邊上，手里還端著那碗沒喝完的馬奶酒。

她的目光追著那些馬，追著那些在塵土里時隱時現的身影。

她看不懂賽馬——

不知道什么叫內道，什么叫外道。

不知道什么時候該加速，什么時候該保存體力。

她只看見那些馬從她面前來回奔騰，跑了一圈又一圈。

馬背上的騎手們弓著腰，身體前傾，幾乎貼在馬的脖子上。

第一圈，所有人都擠在一起。

十幾匹馬，十幾個人，像一串被穿在一起的珠子，誰也沒有拉開誰。

羅桑跑在內道，緊貼著草場內側的矮墻。

他的身體壓得很低，幾乎是伏在馬背上。

耳朵貼著馬的鬃毛，能聞到馬身上那股混著汗味的、野性的、溫暖的氣息。

他的目光從馬耳朵上方穿過去。

穿過那些揚起的塵土，穿過那些晃動的人影，落在多吉身上。

多吉跑在外道，位置不好。

被幾匹馬夾在中間，前后左右都是馬，都是人，都是塵土。

他的馬有點慌，跑得不穩。

蹄子在地面上打滑，他夾緊馬腹，身體前傾，在它耳邊喊了一聲。

那聲音不大，被馬蹄聲淹沒了，可馬聽見了。

它的耳朵轉了轉，步子穩了一些。

平措跑在隊伍的最前面，像一只領頭的大雁。

不是因為他跑得最快，是因為他故意跑在前面。

他的策略很簡單——壓速度。

他控制著自已的節奏，不快不慢，剛好夠擋住后面的人。

他身后的騎手想超他，他往左偏一點，擋住；

想從右邊超，他往右偏一點，又擋住。

有人不耐煩了，喊了一聲，他沒有理。

他是真的壞。

第二圈，隊伍開始拉長了。

有幾匹馬已經掉隊了，喘著粗氣，嘴角泛著白沫。

騎手們抽著鞭子，馬卻跑不動了。

羅桑從內道切到了外道。

他的馬跑得很輕松，四蹄舒展，像在草原上散步。

他的目光從多吉身上掃過，又移開，落在平措身上。

他看了平措一眼。

平措秒懂。

親兄弟不需要說話，他們之間有一種不需要語言的默契。

平措開始減速了。

不是突然的減速，是慢慢的，一點一點的。

像一壺水從沸騰到冷卻。

他身后的騎手們等不及了，有人從左邊超，有人從右邊超。

有人罵了一句臟話，從他身邊沖過去。

平措沒有攔他們。

羅桑也動了。

他從外道切到了更外面，跑到了隊伍的最后面。

他的馬還是跑得很輕松。

他前面的騎手們一個個地從他身邊超過去。

他沒有攔，也沒有追。

他只是在等，等一個時機。

多吉的位置在隊伍的中段，不前不后，不好不壞。

他的馬跑得很穩，步子很勻，呼吸很重，呼哧呼哧的，像一臺老舊的鼓風機。

他的手心全是汗，韁繩濕了，滑了，他攥得更緊了。

他的腿在發抖，不是怕，是累。

他的腰很酸，背很疼，大腿內側被馬鞍磨得發紅。

每顛一下都像有人在拿刀割他的肉。

他的嘴唇干裂了，血絲從裂口里滲出來。

他舔了一下，咸的。

他的眼睛盯著前方，盯著那棵老松樹，盯著那些在風里飄著的哈達。

他知道自已不是技術最好的那個。

他的大哥才是，他的二哥也比他有經驗。

他知道自已只是在高原上騎了幾年野馬的半大小子，沒有系統訓練過。

不懂什么重心轉移、什么節奏控制。

可他有一件事比別人強——

他就是不想輸。

這股念頭在他體內橫沖直撞。

像一頭被關在籠子里的野獸，

撞得他胸腔發疼，撞得他眼眶發酸，撞得他整個人都在發抖。

他的馬似乎也感應到了，加快了步伐。

第三圈，也是最后一圈。

人群的歡呼聲更響了，像浪，一波高過一波，拍得裴怡的耳膜嗡嗡作響。

她的目光追著那些馬，追著那些在塵土里時隱時現的身影。

她看見羅桑的黑色大馬從隊伍的最后面沖了上來。

像一道黑色的閃電，劈開那些灰黃色的塵土，劈開那些晃動的人影。

他的馬跑得太快了，快得像在飛。

四蹄幾乎不沾地，鬃毛在風里飄著，像一面黑色的旗。

他的身體壓得很低，低得像一只貼著地面滑翔的鷹。

他從外道超了一個，又超了一個，又超了一個。

那些被他超過的騎手還沒來得及反應，他已經從他們身邊掠過去了。

像一陣風，像一道光，像一個根本不屬于這個賽場的幽靈。